Ella se ve fea. Detrás de sus machucones esconde un gesto victorioso. Sus pestañas son tan largas que deben estar albergando todo tipo de suciedad, tierra y quizás hasta gérmenes. Su piel está tan blanca que parece de porcelana, y su pelo negro brilla tanto que parece lustrado con barniz. Un asco. Era tan hermosa.
Aún así le haría el amor con salvajismo, pero los cadáveres albergan gérmenes, como dije. Sería muy poco higiénico. Pero lo he pensado.
Pobre. No sé qué es lo que le encuentran de poético a vivir con tantos lujos pero hasta los 24 años.
¿Quieren saber qué se siente, morir? Yo no. Pero lo merezco con toda seguridad. Ya he conocido el amor; estuve casado, me levanté al lado de mi mujer, le dije cosas bonitas, estuve con una mujer maravillosa y escuchábamos la misma música.
Tengo 28 años. Viví más que un niño, y menos que un anciano. Conocí muchas cosas de la vida.
Es mi culpa. Yo la maté con mi indiferencia. Y yo la maté terrenalmente hablando. Muchos quisieran pena de muerte para mí, o cárcel.
La verdad es que mucho no me importa. La gente muere, todo el tiempo. Es una pena que una muchacha tan especial se la haya podido disfrutar tan poco. Pero es una cuestión natural, el cuerpo es frágil y la mente de muchos es aventurera. Supongo que no voy a olvidarla, pero no voy a llorar por ella.
No la necesito para respirar, ni para comer ni para caminar. Tengo 28 años, me quedan décadas para desayunar café, conocer mujeres, caminar calles de todo el mundo, tener hijos quizás. Enojarme, contar chistes, chocar autos, asustarme y cualquier tipo de actividad que reclame estar vivo. Yo estoy lleno de vida.
El tema, es que creo que ya no me interesa. "
Estoy loca y escribo estas cosas por que si. A mi sola se me ocurre empezar una novela, por el final. Hasta yo se que nunca voy a escribir lo que falta. Escribo asi nomas, por el placer de delirar.
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